Free comment (es verdad. Yo alguna vez lo hice).

"Juan. Es una cuestión de disciplinamiento. El comment nunca fue totalmente libre ni lo será. Si limitás el rol de los energúmenos los comentarios bajan considerablemente. Está bueno que los lectores comenten, pero como pseudomoderador uno intenta evitar que el comentario se convierta en la descarga libidinal de alguien enojado con su imagen frente al espejo. Me niego a aceptar que el comentario simplemente sea eso, por eso rechazo a aquellos que gritan: “¡Una vergüenza, 6 a 1 con Bolivia!”Abrazos."
http://blogs.perfil.com/libros/2009/09/28/policial-negro-made-in-1946/

Jáiku-chat

Extranio tu voz
q me llegaba
en Times New Roman

Primer encuentro de artistas independientes

Cortos-Fotografía-Teatro-Malabares-Escultura-Poesía-Pintura-Skate.
Sábado 3 y domingo 4 de octubre. Plaza San Martín a partir de las 17 hs. Coronel Suárez.

¡Mozo, más mate!

Ayer por la tarde, la vocecita balsámica de Roberta Iannamico nos acunó con sus
poemas y canciones, en la biblioteca Popular de Villa Ventana.
Natalia, Roberta, bibliotecaria, chica pelirroja, sigamos brindando con más mate, que después quedamos todas chochas de la vida.

"Vos no te vas
a morir"
me decía
mi mamá.
Mamá
me enseñó
que morirse es
dejar de estar parada
para después secarse.
Así quedó
el gomero
que dejamos
de regar
porque nos
fuimos a
la playa.
Cuando llegamos
todavía estaba,
pero sin respirar.
Ni siquiera
pudo ver los caracoles
que traíamos para embellecerlo.

Rompéme de nuevo.

Aquí
yo
y el tiempo
y todo lo demás
y tu corazón
alto y presente
sediento todavía


Apresúrate
que crezco
hasta estallar

Oh qué dulzura
la de este cielo herido
la de esta nube
arrastrando
como quien dice
el ala
sobre mi cabeza


Quiero
aquí
todavía no

Levanta corazón
tu puntería
no te derrames

Me moriré
de puro amor
vacío
me quedaré una tarde
en mi terraza abierta
con las manos sin frutas
de puro
puro corazón que soy.

Hugo Gola.

Te extraño, campo.
Y a los girasoles amarillos en abril.
La ropa sucia, el pelo alisado con tierra.
La soledad se aguantaba mejor, porque allá estabas sola
y no eras nada,
y entre los caminos y el cruce de los alambrados,
el tiempo se te iba.

Ruta 67: un carancho comiendo restos de liebre aplastada.
ruta 85: un zorro gris, muerto en un costado.
ruta 76: otro zorro gris, ganándole a la velocidad de los autos.
y el campo.

Aequorea Victoria

Calle Sarmiento. Un pequeño avión de papel verde flúo sobre la vereda.
Parecía un Mirage al que le microinyectaron un gen fluorescente.

Mozo, un mate

Mate y Poesía en la Biblioteca Popular de Sierra de la Ventana: presentación de "Muchos Poemas" de Roberta Iannamico
El viernes 25 de septiembre, a las 19 hs., en el encuentro de Mate y Poesía, la escritora Roberta Iannamico presentará su libro "Muchos poemas", publicado en octubre del 2008 por la editorial Voy a salir y si me hiere un rayo.

La nueva ola de escritores saben mucho de latín. La primera frase que aprenden es : "Cogito EGO sum"

Lo bueno de vivir en un pueblo es ver el noticiero de Canal 9 como si fuera una película de Spike Lee.

Cuando quieras, nos vamos a Pergamino.

"La ciudad era un pandemónium. Tránsito congestionado.Bocinazos y frenadas en seco.Ruidos, pregones y radios a todo volumen. Colas impacientes en la humedad de una mañana turbia. Martirio de esperar de precios caros, de tramitaciones lentas. Gentes rabiosas, acosadas por la inflación, las huelgas la suciedad, los apremios ilegales y el estrépito iban y venían, cruzaban o se chocaban, llevando a cuestas sus problemas y a la rastra sus preocupaciones. Semejante cuadro urbano no la exacerbó. Al contrario: sintonizaba su balumba interior con la de ese hervidero. Sumó su estridencia y su claxon. Y viendo que en esa promiscuidad desesperada se convive sin embargo, dedujo que la vida es siempre igual: un mazacote. Un mazacote de anhelos y pasiones encontradas, de iras, de triunfos y atracos; de ingenuidad, campanas y caricias; de sofocación y tedio. Un mazacote similar al suyo, en el cual siempre es posible la vida cuando sobre ese maremagnum planea todavía la quimera".

Fragmento de "La potra", Juan Filloy.