termo lleno, libros, y corazón contento.

Un perro amarillo detrás de las rejas del cíber
interrumpe las posibilidades de celebridad en el cielo
de las letras.
No escribo. Más bien ejercito la mano mejor
que una esgrimista.
Todo fuera de mí, y muy lejos,
ocupando el lugar de los monstruos.

No bailamos en ronda
más bien nos caemos todas juntas
cuesta abajo.

"-oh! y  usted... ¿hasta cuándo dijo que iba a amarme?

-Hasta siempre, mi señora, hasta siempre."

Hoy abarajo y doy de nuevo.

Una flor de cardo al lado de un durazno.
Ella:- ¿puedo clavarte un tramontina?.
Él: -Sí, no hay problema. Pero después, aguantate la pelusa.

Su mano-chat como si subiera por mi pierna,
en medio de la saturnalia.

Desde acá  puedo ver el molino
como el ojo de la naranja mecánica.
Somos una fila de gordas,
que camina sin mirarse.
A la altura del cartel que dice tresmilquinientos
metros, el hombre de la bicicleta pregunta mi nombre.

Mozo, más mate

Tengo un reel Escualo,
una Victorinox,
y tengo un corazón en rodajas,
como una mandarina.

...no hay rinocerontes entre los tamariscos.
pero sí una puesta de sol a las seis.
Y hay un cerro que me sirve de medida para ir a dormir.
cuando él oscurece,
yo oscuresco debajo de las sábanas.

sin llamado, vos vas a venir igual

             Foto: Melina Salman

Pelando papas en la cocina
el agua de la olla se calienta y hierve en
sensaciones insospechadas por mí.
Te espero.


Después de las nueve,
la piel  durazno se aquieta en la pollera y 
las cáscaras me rodean en un círculo
para que todo cierre.

vayan todos, que yo no puedo.

no puedo dejar de escuchar este tema. (hacé click acá)

Él escribe sobre mí (y Melina nos saca fotos)

"Una canción de cuna
del otro lado
de la pared
te encuentra
ahí
abrazada
a la almohada"
                            Carlos Duarte.

                       

Un redondel de plumas en la vereda
después del viento.

Nos acostamos sobre el camino de tierra,
y yo pensaba en las novelas mexicanas
con ríos de agua que te entraban por la malla
y te hacían muchos hijos...

No importa que pensáramos que había extraterrestres en la cocina,
porque las posibilidades de morir eran escasas, o imposibles.
 Al costado de la pileta habitaban los lagartos.
 Aunque no los viéramos,
sus colas nos daban latigazos cerca del trampolín.
Y crecimos con esa posibilidad
la de no morirnos en un plato volador
pero sí dejar que nuestros pies se queden en la boca del cocodrilo.

El mosquitero caía sobre mí como un tul de novia,

junto con  las moscas verde brillante.

Por entonces, la noche no crecía.

para vos.

me acostaría al lado tuyo

como si fuera una biblia.

Rum rum.

Mozo, un Martín..y...

Free comment (es verdad. Yo alguna vez lo hice).

"Juan. Es una cuestión de disciplinamiento. El comment nunca fue totalmente libre ni lo será. Si limitás el rol de los energúmenos los comentarios bajan considerablemente. Está bueno que los lectores comenten, pero como pseudomoderador uno intenta evitar que el comentario se convierta en la descarga libidinal de alguien enojado con su imagen frente al espejo. Me niego a aceptar que el comentario simplemente sea eso, por eso rechazo a aquellos que gritan: “¡Una vergüenza, 6 a 1 con Bolivia!”Abrazos."
http://blogs.perfil.com/libros/2009/09/28/policial-negro-made-in-1946/

Jáiku-chat

Extranio tu voz
q me llegaba
en Times New Roman

Primer encuentro de artistas independientes

Cortos-Fotografía-Teatro-Malabares-Escultura-Poesía-Pintura-Skate.
Sábado 3 y domingo 4 de octubre. Plaza San Martín a partir de las 17 hs. Coronel Suárez.

¡Mozo, más mate!

Ayer por la tarde, la vocecita balsámica de Roberta Iannamico nos acunó con sus
poemas y canciones, en la biblioteca Popular de Villa Ventana.
Natalia, Roberta, bibliotecaria, chica pelirroja, sigamos brindando con más mate, que después quedamos todas chochas de la vida.

"Vos no te vas
a morir"
me decía
mi mamá.
Mamá
me enseñó
que morirse es
dejar de estar parada
para después secarse.
Así quedó
el gomero
que dejamos
de regar
porque nos
fuimos a
la playa.
Cuando llegamos
todavía estaba,
pero sin respirar.
Ni siquiera
pudo ver los caracoles
que traíamos para embellecerlo.

Rompéme de nuevo.

Aquí
yo
y el tiempo
y todo lo demás
y tu corazón
alto y presente
sediento todavía


Apresúrate
que crezco
hasta estallar

Oh qué dulzura
la de este cielo herido
la de esta nube
arrastrando
como quien dice
el ala
sobre mi cabeza


Quiero
aquí
todavía no

Levanta corazón
tu puntería
no te derrames

Me moriré
de puro amor
vacío
me quedaré una tarde
en mi terraza abierta
con las manos sin frutas
de puro
puro corazón que soy.

Hugo Gola.

Te extraño, campo.
Y a los girasoles amarillos en abril.
La ropa sucia, el pelo alisado con tierra.
La soledad se aguantaba mejor, porque allá estabas sola
y no eras nada,
y entre los caminos y el cruce de los alambrados,
el tiempo se te iba.

Ruta 67: un carancho comiendo restos de liebre aplastada.
ruta 85: un zorro gris, muerto en un costado.
ruta 76: otro zorro gris, ganándole a la velocidad de los autos.
y el campo.

Aequorea Victoria

Calle Sarmiento. Un pequeño avión de papel verde flúo sobre la vereda.
Parecía un Mirage al que le microinyectaron un gen fluorescente.

Mozo, un mate

Mate y Poesía en la Biblioteca Popular de Sierra de la Ventana: presentación de "Muchos Poemas" de Roberta Iannamico
El viernes 25 de septiembre, a las 19 hs., en el encuentro de Mate y Poesía, la escritora Roberta Iannamico presentará su libro "Muchos poemas", publicado en octubre del 2008 por la editorial Voy a salir y si me hiere un rayo.

La nueva ola de escritores saben mucho de latín. La primera frase que aprenden es : "Cogito EGO sum"

Lo bueno de vivir en un pueblo es ver el noticiero de Canal 9 como si fuera una película de Spike Lee.

Cuando quieras, nos vamos a Pergamino.

"La ciudad era un pandemónium. Tránsito congestionado.Bocinazos y frenadas en seco.Ruidos, pregones y radios a todo volumen. Colas impacientes en la humedad de una mañana turbia. Martirio de esperar de precios caros, de tramitaciones lentas. Gentes rabiosas, acosadas por la inflación, las huelgas la suciedad, los apremios ilegales y el estrépito iban y venían, cruzaban o se chocaban, llevando a cuestas sus problemas y a la rastra sus preocupaciones. Semejante cuadro urbano no la exacerbó. Al contrario: sintonizaba su balumba interior con la de ese hervidero. Sumó su estridencia y su claxon. Y viendo que en esa promiscuidad desesperada se convive sin embargo, dedujo que la vida es siempre igual: un mazacote. Un mazacote de anhelos y pasiones encontradas, de iras, de triunfos y atracos; de ingenuidad, campanas y caricias; de sofocación y tedio. Un mazacote similar al suyo, en el cual siempre es posible la vida cuando sobre ese maremagnum planea todavía la quimera".

Fragmento de "La potra", Juan Filloy.

Schmetterling
Farfalla
Mariposa

hay un perro en tu cara, nena

Soy un punto sobre la ruta 85, señalando

el camino que va para las sierras.

No pasa nada. O mejor: toda una fauna que pasa y huye.

Insistir en una clasificación taxonómica para pasar este tiempo,

no daría mejores resultados.

Somos los perdedores: salúdennos, porque es nuestro momento

Hoy se me ocurre sólo un río.

Estoy azul,

una promiscuidad de aguas dulces que

me lavan el cuerpo sin

restos de cloro ni otros aditivos.

Sentada en un banco más bajo que tu silla,
hablamos una lengua que mutó sus significantes.

Estás hecho de agua.

¡I ch liebe dich!
¡I ch liebe dich!


Sí, te quiero.

Ignacio 15-07-75/18-05-08

"Que el tiempo no borre de nuestra mente el intenso recuerdo de espíritus amados"

Él es bueno como las frutas de estación
una naranja, por ejemplo.

yo,a las naranjas,
las corto en rodajas perfectas
a la medida de mi boca:
una sonrisa blanda
que aprieto y saca jugo.
Él también se echa y hace
fuerza contra mí,
entonces se me sale la pintura
la bombacha, las medias,
y el otro es algo que nunca alcanza.

a veces pienso
que tanto movimiento de bote,
nos va a hacer estallar;
y que vamos a quedar como los deshechos
de las verdulerías, al fondo de los
cajones de madera.

Siestita en Plaza Francia

Foto: Salman, Melina

Me escribo.

"Era otra en vos,
no era agua, era sangre"...

o tal vez algo más puro
la infancia que corría sobre
el pasto,
el caballo de la calesita con
su pata rota.

Adoradora del viento,
no supe mirarte.

Te destruyo y te
preparo algo mejor,
el arroyo en Pringles,
los carnavales de
la calle Rivadavia,
los tamariscos haciendo
de gente.


la vida arriba del techo
era mejor.

abro el cajón,
ordeno con la vista, pero no toco
voy a la cocina
dejo marcas de leche en la boca.
Me paro frente a la casa:
los objetos están todos ahí y
yo,
estoy contenta en ellos.

camino camino camino
no dejo de pensar en
el mensaje que te mandé:

..."quiero que me duela
el cuerpo,
y que haya sangre".

un redondel
de sangre
informa que
mi corazón
debe ser vendido.
(no acepta dedos
como tapones.)


Se ofrece recipiente venoso, vaciado por intensas estocadas al aire.

y vos vas a
pensar:
-A ésta, la olvido.


( yo te camino por
el corazón,
como si fuera una
patria
dolida y siniestra.)